Сказка в подарок

Жила-была история, которую никто никогда не читал. Она проживала на последней странице в книге, лежащей на самой дальней полке городской библиотеки. Да и сама библиотека была, прямо скажем, далеко не в центре не шибко большого города. До нее доезжал троллейбус под номером 3. Конечная остановка. Правда, потом нужно было идти еще некоторое время через небольшой городской парк, в котором так красиво падали осенние листья.

Но троллейбус ходил всего несколько раз в день и в очень неудобное время - горожане предпочитали перемещаться пешком или на собственных машинах. Романтиков, желающих любоваться листопадом, в городе оставалось все меньше и меньше с каждым днем. А книголюбов, которые, забредая в библиотеку, добирались до книги, пролистывали ее до конца, прочитывали историю и делились ею со своими друзьями, не было вовсе.

Угадай, что происходило внутри этой истории? Было ли ей скучно, одиноко и грустно? Ничего подобного! Ей было ужасно комфортно и совершенно замечтательно. Изо дня в день она предавалась фантазиям и, заметь, очень малое их количество было посвящено тому, что она найдет своего собственного читателя, который когда-нибудь ее прочтет. История фантазировала совсем не об этом. Это скорее другие истории из этой книги мечтали о том единственном, кто перечитывал бы их раз за разом, а ночью клал бы книгу под подушку и засыпал, счастливо улыбаясь.

Наша история мечтала о ветре, который бы пронес листки с ее словами высоко над городом. А она шшшшуршшшала бы страницами и улыбалась бы сверху всему городу сразу. И ей было удивительно хорошо с этой мечтой. С ней она засыпала и просыпалась. Еще она мечтала о нерадивом читателе-школьнике, который сделает из ее страниц самолетики и пустит их из окна городской школы. Так она смогла бы рассмотреть хотя бы школьный двор и улыбнуться тем старшеклассникам, которые украдкой за большим мусорным баком курили после школы сигареты и пили что-то дешевое и не очень вкусное,  сплевывая и деловито матюгаясь. Еще она мечтала, что книгу с ней спишут, и какой-то ребенок сделает из страниц с ней кораблики, пуская по весенним лужам. Так она смогла бы рассмотреть хотя бы парк.

Как-то раз очередной библиотекарь, которые в этой библиотеке не задерживались - профессия уж больно в городе непопулярная - проводя инвентаризацию, достал книгу, с нашей историей. Книга к тому времени покрылась плесенью, цвета на ее переплете выцвели и из нее то и дело выпадали странички. Библиотекарь - большой любитель книг - положил книгу на подоконник, дабы немного просушить на позднем осеннем солнышке и подклеить выпадающие листы.

Внезапно окно, распахнулось сквозняком, а листки книги, частью которой была наша история, унесло ветром. И она увидела парк, и часть города, и даже кусочек школы далекооо на горизонте. А потом листы смешались с красными листьями, раскиданными по парку, до которого доходит троллейбус под номером 3. А вскоре выпал снег, скрыв под собой странички с текстом. Стал ли он тем самым единственным и неповторимым читателем нашей истории, бережно укрывая каждый лист? Прижались ли люди в этом городе друг к другу в поисках тепла, когда пришла зима? Уволится ли библиотекарь?.

Какая на хуй разница, если сбылась мечта.

Вот такая вот история.